Нецельный и веретено-образный, я любезен иглам,они, как нить, меня тянули —как нить, которой нет конца.Любимая, игла моя,поэтому моя любовь —как пряжа на твоём ушке,умытом ветрами Чильяна,как кружевцо в твоих глазах,прядущих волокно печали.Нет оправданья моемупунктирному существованью,моя тщета меня велак невероятным предприятьям —к тому, что я удил на суше,нанизывал на иглы ветер,отведал все колокола.И всё же сделал я так мало,вернее, ничего не сделал,вот разве что вошёл в гитаруи, выйдя, начал вторить ей.
