Мадрид, одинокий и гордый,июль напал на твоё весельебедного улья,на твои светлые улицы,на твой светлый сон.Чёрная икота военщины,прибой яростных ряс,грязные водыударились о твои колени.Раненый,ещё полный сна,охотничьими ружьями, камнямиты защищался,ты бежал,роняя кровь, как след от корабля,с рёвом прибоя,с лицом, навеки изменившимсяот цвета крови,подобный звезде из свистящих ножей.Когда в полутёмные казармы, когда в ризницы изменывошёл твой клинок,ничего не было, кроме тишины рассвета,кроме шагов с флагами,кроме кровинки в твоей улыбке.
