Мой старый друг, Марсенак,зашёл навестить меня вечером,голова его поседела,но полна по-прежнему птиц.Обитают жёлтые голубив его благородном черепе,кружатся там и порхают,и спят, как в своей голубятне;а ещё ярко-красный ибис,изогнутый, словно рессора,вышагивает по лбу.Ах, что за чудесный дар!Носить в себе куропаток,скрывать красавцев фазанов,золотые перья которыхзатмевают огни фейерверков,иметь в голове перепёлок,ласточек, синих птиц,соловьёв, дроздов, канареек,под серебряным светом седин.Мой старый друг, Марсенак,несёт изумительный птичникпо улицам. И прохожимчудится — они слышатпосвисты дикой волиили рассветные трели.Марсенак об этом не знаети шагает неторопливо,не замечая взглядовиспуганных бледных глаз.Мой старый друг, Марсенак,крепко уснул в Сен-Дени,и в доме его — тишина,тишина — потому что затихлаголова его, полная птиц.
