Так редко что-то происходитсо мной, что сбился я со счёта.Никто не дарит асфоделей,никто вздыхать не заставляет.Я прихожу на перекрёстокиз перепутанной судьбы,когда тускнеют циферблаты,и небо падает на небо,и дышащий на ладан деньлуну выводит на прогулку.Как долго будет длиться этаравновеликая краса,чья зелень канет в круглоту,чьи волны переходят в бездну,гнев солнца — в белую луну,а одиночество — в триумфв надёжном уравненьи мира,где ничего не происходит?Не происходит ничегопомимо дня, а он похожна первого ученика,который с премией своейсадится позади другогоблистательного малыша,пока недельный хороводне превратится в точный круг,который преобразоватьне может даже ночь-царицав своей всегдашней диадеме.Не выловить безумных рыб,ползущих, словно утконосы,по стенам дома моего,никто не выведет меняиз равновесия, в которомя обретаюсь и страдаю.
