На моей земле, в Патагонии,я знаю кладбище пчёл,куда они с грузом мёдавозвращаются умиратьот столь необъятной сладости.Здесь берег угрюмых бурь,изогнутый, как арбалет,с постоянно цветущей радугой,похожей на хвост фазана.Речные рычат водопады,пена скачет, как заяц,ветер взорвётся и кружитпо окрестным просторам.Равнина эта кругла,рот её снегом набит,а брюхо — рыжего цвета…Сюда, одна за другой(миллион и ещё миллион),пчёлы летят за смертью,пока не устелют землюзолотыми холмами.Мне запаха их не забыть.
